Турнир поэтов: «Здесь ночь — машинный рев и топот…»

Проводили его увидеть-марта праздник, но погода была не хуже. Наоборот, еще морозный, но уже весенний воздух и пробуждает вдохновение. Это наш “Турнир поэтов” только набирает обороты. Стихов и истины приходит великое множество. Так что неустанно напоминаем: присылайте одному стихотворению. Адрес: электроники tag1991@bk.ru или по электронной почте. С пометкой: “Турнир поэтов”, который ведет Александр проглотил свое.

Наталья Дрозд, Санкт-Петербург.

Категория “Молодой автор”

***

Я вижу город. Он горит

И делает небо на ладони.

О происходит в Божий рай

Обход снегов, тягучий звон.

Рассвет поздно, в город стонет,

Ютится во дворах камень,

И щеткой проклятых небоскребов

Роняет утро в порошок серо-голубого.

Здесь души бьются за место,

Здесь жизнь не стоит ни копейки,

Надежды умирают в топку страсти,

Рождая горы угля.

У стен быть раздавленным,и бедных,

Под растительностью, перекрестков, аптек,

Подает снег Corel дна

Железный Молох-человек.

Здесь, в городе, в тишине снега глупо

Колеса и соль — в грязи.

Вот ночью — машины, шум и гул,

Блестящий, высокомерный князь.

Дома из стекла и гордость,

Потерянный в пространстве-бег,

Здесь слишком мал, в плену бетона

ЗАБЫТЫЙ небо человека.

Между была маленькой деревьев,

Записи темных и глухих,

Проходит под возьми одну небесах

Множество забытых и зарубежных.

В удушье я пью порошок трубы,

Немом высокий бреду,

Чужой гасит душу города,

Например, люблю ли я тебя звезда.

То, что душа просит,

Как дешевый, чтобы жить?

В слепой, чужой Монголии

Это так трудно грех любить.

И город от него устало

Проспектов грязное покрывало,

Как праздный, облачно подарок

Как правила без войны.

Татьяна Гардер, Москва.

В категории “художника Зрелым”

Романтика

Слушайте… Я хочу сказать…

Повремените… Мысли бегут..

Так же, как знает, как осенний луч

Мои надежды, кабинет, угасают..

Слушайте… мне с Вами трудно…

Ну, и без тебя совсем невыносимо…

Как бабочка о тусклое стекло

Я уверен… И жизнь проходит мимо…

Слушайте… Мы далеко…

И я в Вас души не будет через…

Но у него глаза полны тоски

И сердце начинает задыхаться…

Слушайте… А может нарушить?

У вас деньги — мы не будем пытать…

Но Его слезы, шепот ночи…

Снова в моей душе, спутник лучик…

Слушайте… Я хочу сказать…

Повремените… Мысли бегут…

Так же, как знает, как осенний луч,

Мои надежды, кабинет, угасают…

Хасан Halo, Орел.

В категории “художника Зрелым”

МАРТА

Я в дождливую погоду…

День и ночь сырую,

Не сегодня, так скоро,

Перейдите по “мира”.

Осенью пасмурно

Весной разлив —

Для меня этот перекресток,

За поломки…

Потому что если это жесткий

И болезненная грудь…

Все мой больной…

Тело, мысли и пути.

Если я старею…

Время, ты жаль,

Потому, что в течение марта и апреля…

Еще месяц дождей.

А потом, может быть,

Как солнце, я снова

Отдыха, чтобы забыть

Горечь жизни и мечтах.

Это бесконечное стремление

В это жизнь в глуши…

Не знаю даже,что

Там, где путь души.

Народ новый

Потекли ручьи…

Ноги в пуске гудит,

Использовать носки.

Облака и стали наступать.

Под водой от берега…

Ненавижу март…

То дождь, то снег.

На деревьях гала

Истерично башни,

Если мне говорят:

“Эй, ты, там, – не Force!”.

Ветер начался к лицу

Снова биение и ритм…

Есть лодка, весло…

Жизни на море и плавать.